O que é, o que é?

O que é um pontinho preto na imensidão branca?

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...

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Eu.

Eu sou este pontinho inútil e desgraçado que borra o perfeito e atrapalha a harmonia. Miúdo, quase não percebido, mas estou lá. E por mais que queira, não sei como sair. Pois pontos não têm pernas, nem mãos. Pontos não se movem. Pontos não respiram. Eles são apenas pontos. Estáticos. É preciso que alguém os perceba para que a partir deles, evolua um desenho, ou uma pintura, ou uma música. Ou até mesmo para que sejam apagados.